所以呢？

-----正文-----

我写过很多个版本的矫情或者更矫情后记，写不下去的时候基本都在写后记。

是不是每个作者都偶尔有这样的感觉：写作无法给我带来幸福。写完的时候我只能获得那么几分钟成就感。其余时候我不是在卡文揪自己的头发，就是在拖延，装作没看见，要么就是在一字一句写然后丧失自己写的什么，写的好坏的判断能力。非要说可能一篇文有那么一两章我能写得流畅而不至于想死。

我在写什么？我想写什么？我怎么还在写？我为什么非要问自己这种问题？答案是我确实，不知道。我不知道。

我想写的关系，落成字的瞬间，就直接消解，变成我自己都认不清的，由雪化成的污水。滴滴答答滴滴答答。但是我身体里有那么多的雪，以至于我好像只能不停，不停，不停地写。我要让雪水变成难看的污水，变成雾气，变成所有能够消解的东西，从而让自己能够轻装上阵。

我到底为什么这么沉重，我吃了多少苦就要表现得如此苦大仇深，难以为继，毫不轻盈，脚步重还凌乱，毫无美感。我不知道。但我厌倦了劝自己表演松弛。我不是松弛的人。我有苦大仇深要泄出来，我有咬牙切齿要表现，我有深夜痛哭，我有事后回想觉得自己毫无道理且很糟糕的争吵要复盘。它们都是我的一部分。我也没必要创作点我自己都不信的幸福橡皮人。我要先信，我的主角才能立住。

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