一战结束了，他死了。

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康纳死了，死在两边战场前线的正中央，没有人能去把他的尸骨收敛回这里，只能放任他就那样孤单的、僵硬的横躺在地上，然后被敌军踏过。西蒙的膝盖骨被飞出来的榴弹的碎片炸了个正着，他从包里掏出那根儿只剩下一根食指长的铅笔，写下歪歪扭扭的信。没人知道他是哭得发抖还是疼得发抖，又或者两者都有。军医那里没有麻醉剂了，一管儿都没剩下，他清醒的熬过失去朋友的痛苦，又清醒的熬过剔除碎片又缝针的痛苦。

旁边那位素未谋面的老兄也受了伤，他的呼吸灼热又轻微，像是下一秒就要化作梁祝中的蝴蝶一样飘散不见。老鼠就像兀鹫一样在他的身边徘徊着，等着第一时间就享用尚且流动的骨血和依然温热的血浆。他的周遭充满了死亡的气息，他写下信向父母道别，又说如果自己没死的话绝对会有第十八封信向他们邮过去的，哪怕他们从来不给他们亲爱的儿子回信。

西蒙晚上没吃罐头，也没喝水，只是呆滞地坐在那里看着天空，像个了无生趣的木偶。约翰关切的在他旁边坐下，也没说话，只是搂住他。

今天不是个好天儿，没有星星也没有月亮，只有阴沉沉的天和阴沉沉的枯树，上面的渡鸦在唱着葬曲。火光摇曳在战壕里，没人说话。

有人说自己好像又听见康纳在哼Bombed last night*，有人说康纳想听这首歌，所以大家哼唱起来：

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